Поднятая целина, книга первая, глава XIV.

Февраль...
Жмут, корежат землю холода. В белом морозном накале встает солнце. Там, где ветры слизали снег, земля по ночам гулко лопается. Курганы в степи - как переспелые арбузы - в змеистых трещинах. За хутором возле зяблевой пахоты снежные наносы слепяще, нестерпимо блещут. Тополя над речкой все серебряного чекана. Из труб куреней по утрам строевым лесом высятся прямые оранжевые стволы дыма. А на гумнах от мороза пшеничная солома духовитей пахнет лазоревым августом, горячим дыханьем суховея, летним небом...
На холодных базах до утра скитаются быки и коровы. К заре в яслях не найдешь ни одной бурьянной былки объедьев. Ягнят и козлят зимнего окота уже не оставляют на базах. Сонные бабы по ночам выносят их к матерям, а потом опять несут в подолах в угарное тепло куреней, и от козлят, от курчавой их шерсти первозданно, нежнейше пахнет морозным воздухом, разнотравьем сена, сладким козьим молоком. Снег под настом - ядреная, зернистая, хрупающая соль. Полночь так тиха, так выморочно студеное небо в зыбкой россыпи многозвездья, что кажется - мир покинут живым. В голубой степи снежной целиной пройдет волк. На снегу не лягут отпечатки лапных подушек, а там, где когти вырвут обледеневший комочек наста, останется искрящаяся царапина - жемчужный след.
Ночью, если тихо заржет сжеребая кобыла, чувствуя, как в черном атласном вымени ее приливает молоко, ржанье слышно окрест за много верст.
Февраль...
Предрассветная синяя тишина.
Меркнет пустынный Млечный Путь.
В темных окнах хат багрово полыхающие зарева огней: отсвет топящихся печек.
На речке под пешней хрупко позванивает лед.
Февраль...

@темы: михаил шолохов, то, что следует читать, очень красивое

---

Небольшая депрессия...

...или о том, как мне скучно в пробках.

Как хороши, как свежи были розы
В ту летнюю и знойную пору.
Не нужно проливать над ними слёзы -
Я уж и забыла про мечту.

Теперь уже не лето: осень, грёзы...
Из пожелтевших листьев здесь букет.
Как хороши, как свежи были розы
Когда-то. Подай-ка мне берет.

Положенное отсверкали грозы,
И выпито последнее вино.
Как хороши, как свежи будут розы,
Цветущие над траурной плитой!

Проза будет, когда-нибудь, обещаю.

@темы: моё, скучно, по фразе

---

Наш суд, самый гуманный суд в мире!..

Я с Бродским лично не знаком,
Но раз свидетель здесь, то вот:
Он хоть и не был бурлаком,
Но он ведь пишет, как поёт!

Он - тунеядец? Ну и пусть!
Поэтов мало на земле.
Вы говорите, что он трус?
Так докажите, мой monsieur.

Вы любите его стихи?
Вы только честно отвечайте!
Вы Пушкина бы довели!
С другим уж лучше поиграйте!

Я с Бродским лично не знаком,
Но обвиненья лучше съесть;
Да Вы не будьте дураком!..
Я всё. Закончил, Ваша честь.

@темы: моё, по фразе, судебные процессы

---

Я просто оставлю это здесь.

Я всегда твердил, что судьба — игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако — сильно.

Я считал, что лес — только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке — ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи

@темы: иосиф бродский, одиночество образуется от слова "ночь"

---

всё чудесатее и чудесатее.

Из звёзд получается то молоко, что совсем не белого цвета.
Оно ведь не миф, не бывает парным, но только вот Гензель и Гретель
Совсем уж заврались; они всё твердят, что это - миндаль самый сладкий.
А Герда перечит: "Но это же мёд! У Кая его ведь нехватка!"

Само молоко, что что из звёзд рождено: небесно-лазурного света.
Его любят Боги: всё отдадут, всю кипу оливковых веток.
И этот напиток в полночь лишь льётся - назло всем смертным друзьям.
Налей его в флягу - беги быстрей ветра - отдай его матерям.

@темы: моё, чудеса и только, амненравится